Dan tiba-tiba, ibu ketawa.
Bukan ketawa kecil yang dibuat-buat untuk menyenangkan hati orang lain. Sebaliknya, ketawa yang begitu kuat sehingga bahunya terhinggut-hinggut dan air mata mengalir di pipinya.
Aku hampir tidak percaya dengan apa yang sedang kulihat.
Wanita yang selama tiga tahun tidak pernah tersenyum, yang menghalau sembilan jururawat profesional dari rumah ini, kini ketawa terbahak-bahak di hadapan seorang gadis yang baru dikenalinya beberapa minit lalu.
Semuanya bermula apabila Indah berhenti menyanyi dan tiba-tiba mengubah suaranya menjadi garau, meniru suara seorang lelaki tua yang sedang merajuk.
“Helena, kalau awak tak mahu makan bubur ini, saya terpaksa panggil semua jiran datang tengok betapa degilnya seorang puteri raja!”
Ibu memandang Indah dengan mata terbeliak sebelum ketawanya semakin kuat.
“Ya Allah, budak ni! Siapa ajar kamu bercakap macam tu?”
Indah tersenyum sambil menyuapkan sesudu kecil bubur ke mulut ibu.
“Orang yang pernah menjaga seorang permaisuri yang lebih garang daripada puan.”
“Siapa?”
“Arwah mak saya.”
Ketawa ibu perlahan-lahan reda. Dia memandang Indah dengan wajah yang tiba-tiba berubah lembut.
“Mak kamu dah meninggal?”
Indah mengangguk.
“Bulan lepas, puan.”
Buat pertama kali selepas sekian lama, ibu menghulurkan tangan kanannya yang masih boleh digerakkan lalu menyentuh pipi seseorang dengan penuh kasih sayang.
“Kasihannya kamu, nak.”
Aku berdiri kaku di luar pintu.
Dadaku terasa sesak. Selama tiga tahun, aku membelanjakan berjuta-juta ringgit untuk mendapatkan rawatan terbaik, membeli peralatan perubatan tercanggih dan mengupah pakar dari luar negara.
Namun, seorang gadis berpakaian sederhana berjaya melakukan sesuatu yang tidak mampu dibeli dengan wang.
Dia membuat ibuku berasa hidup semula.
Petang itu, aku memanggil Indah ke bilik kerja.
“Berapa gaji yang awak mahu?”
Indah kelihatan sedikit terkejut.
“Encik belum tengok lagi cara saya bekerja sepanjang hari.”
“Saya dah nampak perkara yang lebih penting. Ibu saya ketawa.”
Aku membuka laci meja dan mengeluarkan sebuah buku cek.
“Saya boleh bayar RM20,000 sebulan. Kalau perlu, RM30,000.”
Indah menggeleng perlahan.
“Saya cuma minta gaji yang berpatutan, encik. Saya datang untuk bekerja, bukan untuk mengambil kesempatan.”
Aku memandangnya dengan hairan.
“Awak tahu tak berapa ramai orang sanggup buat apa saja untuk mendapatkan tawaran itu?”
“Saya tahu. Tapi saya juga tahu duit yang banyak tak semestinya buat seseorang tidur lena.”
Kata-katanya membuatkan aku terdiam.
Akhirnya, kami bersetuju dengan gaji RM6,000 sebulan, tempat tinggal dan segala keperluan asas disediakan.
Namun, Indah meletakkan satu syarat yang tidak pernah diminta oleh mana-mana jururawat sebelum ini.
“Encik Aditya mesti luangkan sekurang-kurangnya setengah jam setiap hari bersama ibu. Bukan untuk bincang ubat atau rawatan. Cuma duduk, dengar cerita dia dan jadi anaknya.”
Aku hampir membantah.
Jadual kerjaku sentiasa padat. Mesyuarat, urusan pelanggan antarabangsa dan perjalanan perniagaan memenuhi hampir setiap hari.
Tetapi apabila teringat ketawa ibu pagi tadi, aku akhirnya mengangguk.
Hari-hari berikutnya membawa perubahan yang luar biasa.
Indah tidak pernah memaksa ibu melakukan sesuatu. Dia memberikan pilihan, walaupun untuk perkara kecil seperti memilih pakaian atau menentukan waktu mandi.
Apabila ibu marah, Indah tidak membalas. Dia menunggu sehingga ibu tenang sebelum bertanya apa yang sebenarnya mengganggu fikirannya.
Dia juga bekerjasama dengan ahli fisioterapi yang datang tiga kali seminggu, memastikan latihan pemulihan ibu dilakukan mengikut kemampuan dan nasihat doktor.
Sedikit demi sedikit, bilik ibu yang dahulunya gelap mula dipenuhi cahaya matahari.
Langsir dibuka setiap pagi. Bunga segar diletakkan di atas meja. Radio lama yang tersimpan dalam almari kembali memainkan lagu-lagu kegemaran ibu.
Pada minggu kedua, ibu meminta untuk makan tengah hari di ruang makan bersama kami.
Mak Cik Siti menangis di dapur apabila mendengar permintaan itu.
Sudah hampir dua tahun ibu enggan meninggalkan biliknya kecuali untuk pemeriksaan kesihatan.
Namun, kebahagiaan itu tidak berlangsung tanpa cabaran.
Suatu malam, aku pulang dari pejabat hampir pukul sebelas.
Ketika melalui ruang tamu, aku terdengar suara ibu menangis.
Aku segera menghampiri biliknya.
Pintu terbuka sedikit.
Di dalam, Indah sedang duduk di sebelah kerusi roda ibu sambil memegang tangannya.
“Kenapa Tuhan tak ambil saja nyawa saya, Indah?” suara ibu bergetar.
“Dulu saya boleh berjalan. Saya boleh memasak untuk anak saya. Saya boleh pergi mana-mana yang saya suka. Sekarang nak ke tandas pun kena minta tolong orang.”
Indah tidak segera menjawab.
Dia membiarkan ibu menangis sehingga tangisannya mula reda.
Kemudian, dia berkata perlahan.
“Puan tahu tak, arwah mak saya pernah cakap perkara yang sama?”
Ibu mengangkat wajah.
“Dia malu sebab saya kena mandikan dia. Dia rasa dirinya menyusahkan saya.”
“Jadi apa kamu jawab?”
“Saya tanya dia, masa saya kecil dulu, berapa kali mak mandikan saya? Berapa kali mak berjaga malam sebab saya demam? Berapa kali mak suapkan saya makan?”
Indah mengesat air mata ibu.
“Saya cakap, sekarang giliran saya pula menjaga mak. Itu bukan beban. Itu peluang untuk saya membalas kasih sayang yang takkan mampu saya bayar sampai bila-bila.”
Ibu menangis semakin kuat.
Aku yang berdiri di luar pintu turut menitiskan air mata.
Kerana tiba-tiba aku sedar sesuatu yang menyakitkan.
Selama ini, aku terlalu sibuk membayar orang lain untuk menjaga ibu sehingga terlupa bahawa orang yang paling ibu perlukan sebenarnya ialah aku.
Keesokan paginya, aku membatalkan dua mesyuarat dan membawa ibu bersiar-siar di taman banglo.
Aku menolak kerusi rodanya perlahan-lahan di sepanjang laluan batu yang dikelilingi pokok bunga raya.
“Ibu ingat tak masa Aditya kecil, ibu selalu bawa Aditya pergi taman?”
Ibu tersenyum.
“Ingat. Kamu suka sangat kejar rama-rama sampai jatuh dalam longkang.”
Kami sama-sama ketawa.
Kemudian, ibu tiba-tiba menggenggam tanganku.
“Aditya, ibu minta maaf.”
Aku berhenti berjalan.
“Kenapa ibu cakap macam tu?”
“Sebab ibu selalu marah kamu. Ibu tahu kamu dah buat macam-macam untuk ibu.”
Aku melutut di hadapannya.
“Ibu tak perlu minta maaf. Aditya yang patut minta maaf sebab terlalu lama tinggalkan ibu seorang diri.”
Hari itu, kami berpelukan buat pertama kali selepas bertahun-tahun.
Aku menyangka segala-galanya akhirnya akan kembali baik.
Rupa-rupanya, aku silap.
Tiga minggu selepas Indah mula bekerja, satu kejadian aneh berlaku.
Ketika sedang mencari dokumen lama di bilik kerja, aku terdengar perbualan telefon dari beranda belakang.
Suara Indah.
“Ya, saya dah masuk ke rumah itu.”
Aku berhenti melangkah.
“Belum. Dia masih belum tahu siapa saya sebenarnya.”
Jantungku berdegup kencang.
Indah menyambung dengan suara yang lebih perlahan.
“Saya perlukan sedikit masa lagi. Kalau saya beritahu sekarang, semuanya mungkin akan musnah.”
Aku terasa darahku mendidih.
Siapa sebenarnya gadis ini?
Adakah dia sengaja mendekati ibuku untuk mendapatkan sesuatu?
Malam itu, aku meminta ketua keselamatan rumah menyemak latar belakang Indah melalui saluran yang sah.
Dua hari kemudian, satu laporan ringkas diletakkan di atas mejaku.
Indah binti Rahman, dua puluh enam tahun, berasal dari Seremban, Negeri Sembilan.
Pernah bekerja sebagai pembantu penjagaan di sebuah pusat pemulihan swasta sebelum berhenti untuk menjaga ibunya yang sakit.
Ibunya, Puan Salmah, meninggal dunia akibat komplikasi penyakit kronik.
Tiada rekod jenayah. Tiada hutang besar yang mencurigakan.
Namun, terdapat satu perkara yang membuatkan aku terpaku.
Sebelum sakit, Puan Salmah pernah bekerja sebagai tukang jahit di sebuah rumah keluarga kaya di Kuala Lumpur.
Nama majikannya ialah Helena.
Ibuku sendiri.
Aku memandang laporan itu berkali-kali.
Mengapa Indah tidak pernah memberitahuku?
Malam itu, aku menunggu sehingga Indah selesai membantu ibu tidur.
“Indah, saya nak tanya sesuatu.”
Dia memandangku.
“Ya, encik?”
“Awak kenal ibu saya sebelum datang bekerja di sini?”
Wajahnya berubah pucat.
Beberapa saat berlalu sebelum dia menjawab.
“Saya kenal nama puan melalui arwah mak saya.”
“Kenapa awak rahsiakan?”
Indah menundukkan kepala.
“Sebab saya takut encik salah faham.”
Aku meletakkan laporan itu di atas meja.
“Kalau begitu, jelaskan sekarang.”
Indah menarik nafas panjang.
“Mak saya pernah bekerja dengan keluarga encik hampir tiga puluh tahun lalu. Waktu itu, puan masih muda dan encik baru berusia beberapa tahun.”
Aku cuba mengingati wajah seorang tukang jahit yang pernah datang ke rumah lama kami, tetapi ingatanku terlalu kabur.
“Mak saya selalu cerita tentang Puan Helena. Katanya, puan seorang yang baik hati. Waktu mak saya mengandung dan ditinggalkan suami, puan yang membantu membayar bil hospital.”
Indah berhenti seketika.
“Selepas saya lahir, puan juga membantu mak mendapatkan mesin jahit supaya dia boleh bekerja dari rumah.”
Aku memandangnya tanpa berkata apa-apa.
“Mak tak pernah lupa jasa itu. Sebelum meninggal dunia, dia minta saya cari Puan Helena dan pulangkan sesuatu.”
Indah mengeluarkan sebuah sampul surat lama dari beg tangannya.
Di dalamnya terdapat sekeping gambar yang sudah kekuningan.
Gambar ibuku ketika muda, sedang mendukung seorang bayi perempuan.
Di sebelahnya berdiri seorang wanita sederhana yang tersenyum sambil memegang mesin jahit kecil.
“Mak saya kata, bayi dalam gambar itu ialah saya.”
Tanganku menggigil ketika memegang gambar tersebut.
Indah menyambung dengan suara tersekat-sekat.
“Saya datang bukan sebab nak balas dendam atau tuntut apa-apa. Saya cuma nak tunaikan amanah mak. Tapi bila saya tengok keadaan puan, saya tak sampai hati nak terus pergi.”
“Kenapa awak tak beritahu ibu?”
“Saya takut dia rasa saya datang sebab nak menuntut balasan. Saya nak dia kenal saya sebagai Indah dahulu, bukan sebagai anak kepada orang yang pernah dia tolong.”
Aku terdiam lama.
“Jadi lagu yang awak nyanyikan hari pertama itu?”
Indah tersenyum dalam tangisan.
“Mak yang ajar. Katanya, itulah lagu yang Puan Helena selalu nyanyikan sambil mendukung saya ketika mak sibuk menjahit.”
Tiba-tiba satu suara kedengaran dari pintu.
“Salmah…”
Kami berdua berpaling.
Ibu berada di atas kerusi rodanya, ditemani Mak Cik Siti.
Wajahnya basah dengan air mata.
“Indah… kamu anak Salmah?”
Indah segera melutut di hadapannya.
“Ya, puan.”
Ibu menekup mulut dengan tangan.
“Ya Allah… patutlah mata kamu macam pernah ibu tengok.”
Dia mengusap rambut Indah perlahan-lahan.
“Mak kamu macam mana, nak?”
Indah tidak mampu menjawab.
Aku menghampiri ibu.
“Ibu, Mak Cik Salmah dah meninggal bulan lepas.”
Ibu menangis tersedu-sedu.
“Kenapa tak ada siapa beritahu ibu?”
Indah memeluknya.
“Mak tak nak susahkan puan. Sampai akhir hayat, mak selalu doakan puan.”
Malam itu, buat pertama kali, aku mendengar kisah tentang kehidupan ibuku yang tidak pernah diceritakannya.
Rupa-rupanya, selepas ayah meninggal dunia, ibu pernah membantu beberapa wanita susah memulakan perniagaan kecil.
Dia tidak pernah menghebahkannya.
Baginya, membantu orang bukan sesuatu yang perlu dibanggakan.
Namun, kejutan terbesar masih belum tiba.
Seminggu kemudian, ketika ibu sedang menjalani sesi fisioterapi, Indah tiba-tiba pengsan di ruang dapur.
Mak Cik Siti menjerit meminta pertolongan.
Aku segera membawanya ke hospital swasta berhampiran.
Selepas pemeriksaan, doktor memaklumkan bahawa Indah mengalami keletihan melampau dan anemia yang memerlukan rawatan serta pemantauan lanjut.
Aku berasa bersalah.
Selama ini, Indah begitu sibuk menjaga ibu sehingga jarang memikirkan kesihatannya sendiri.
Ketika aku masuk ke bilik rawatan, Indah sedang memandang ke luar tingkap.
“Kenapa awak tak beritahu saya yang awak selalu pening?”
Dia tersenyum lemah.
“Saya ingat cuma penat biasa.”
“Awak tak boleh terus jaga orang lain kalau diri sendiri pun tak sihat.”
Air matanya mula bergenang.
“Encik Aditya, saya takut kehilangan kerja ini.”
“Kenapa? Saya dah janji akan bayar gaji awak.”
“Bukan sebab gaji.”
Dia memandangku.
“Sejak mak meninggal, saya rasa macam tak ada keluarga lagi. Tapi bila saya masuk rumah encik, bila Puan Helena mula panggil saya makan bersama… saya rasa macam ada rumah semula.”
Aku terdiam.
Indah mengesat air matanya.
“Saya takut kalau saya tak mampu bekerja, saya akan kehilangan semua itu.”
Kata-katanya menusuk hatiku.
Aku duduk di kerusi sebelah katilnya.
“Indah, awak bukan sekadar pekerja di rumah kami.”
Dia memandangku dengan hairan.
“Awak dah jadi sebahagian daripada keluarga kami.”
Apabila ibu mengetahui keadaan Indah, dia berkeras mahu datang ke hospital.
Walaupun aku cuba menasihatinya supaya berehat, ibu tetap tidak mahu mengalah.
Sebaik tiba, dia terus menggenggam tangan Indah.
“Budak bertuah! Kamu sibuk jaga orang tua macam saya sampai lupa jaga diri sendiri!”
Indah tersenyum malu.
“Maaf, puan.”
“Jangan panggil saya puan lagi.”
Indah terpinga-pinga.
“Habis, saya kena panggil apa?”
Ibu mengesat air mata.
“Panggil saya mak.”
Indah terus menangis.
Dan pada saat itu, aku sedar bahawa sesuatu yang jauh lebih besar daripada proses pemulihan sedang berlaku dalam keluarga kami.
Kami sedang belajar menjadi manusia semula.
Beberapa bulan berlalu.
Kesihatan ibu semakin stabil. Walaupun masih menggunakan kerusi roda, dia kini lebih bersemangat menjalani rawatan dan melakukan aktiviti harian.
Indah pula sudah pulih dan kembali bekerja dengan jadual yang lebih teratur. Aku turut mengupah seorang pembantu penjagaan tambahan supaya dia tidak perlu menanggung semuanya seorang diri.
Aku juga mula mengurangkan waktu bekerja.
Setiap petang, aku pulang sebelum makan malam.
Kadangkala kami bermain permainan papan. Kadangkala ibu bercerita tentang zaman mudanya. Ada kalanya kami hanya duduk bersama menikmati teh panas sambil mendengar hujan.
Banglo yang dahulunya terasa seperti hospital mewah kini benar-benar menjadi sebuah rumah.
Namun, pada suatu petang Ahad, ibu memanggil aku dan Indah ke ruang tamu.
Di tangannya terdapat sebuah kotak kayu kecil.
“Mak nak tunjuk sesuatu.”
Dia membuka kotak itu dan mengeluarkan sebuah buku nota lama.
Kulitnya sudah lusuh, tetapi tulisan di dalamnya masih jelas.
“Ini buku yang mak simpan sejak kamu kecil, Aditya.”
Aku mengambilnya.
Pada halaman pertama tertulis tarikh kelahiranku.
Di bawahnya terdapat catatan tentang hari pertama aku berjalan, perkataan pertama yang kusebut dan demam panas yang pernah membuat ibu berjaga sepanjang malam.
Aku menyelak halaman demi halaman.
Sehinggalah aku menemui satu catatan bertarikh dua puluh enam tahun lalu.
Hari ini Salmah melahirkan seorang bayi perempuan yang sangat comel. Aku mendukungnya sementara Salmah berehat. Bayi itu tersenyum dalam tidurnya. Aku berdoa semoga suatu hari nanti dia membesar menjadi wanita yang baik hati dan tidak pernah berasa keseorangan.
Di bawah catatan itu terdapat satu ayat yang membuatkan tanganku terhenti.
Jika suatu hari nanti aku sudah tua dan tidak berdaya, aku berharap masih ada seseorang yang sanggup memegang tanganku sebagaimana aku memegang tangan bayi kecil ini hari ini.
Aku memandang ibu.
Air matanya mengalir perlahan.
“Mak dah lupa mak pernah tulis benda itu,” katanya.
Indah menangis di sebelahku.
Ibu menggenggam tangan kami berdua.
“Rupanya Tuhan tak lupa.”
Aku tidak mampu menahan tangisan.
Selama ini, aku percaya kekayaan mampu menyelesaikan hampir semua masalah. Aku fikir jika aku membayar doktor terbaik, membeli rumah paling selesa dan menyediakan segala kemudahan, ibu pasti akan bahagia.
Tetapi aku terlupa bahawa kesunyian tidak boleh diubati dengan wang.
Dan luka di hati tidak semestinya sembuh hanya kerana tubuh mendapat rawatan terbaik.
Pada malam itu, selepas ibu tidur, aku duduk seorang diri di ruang tamu.
Aku memandang gambar lama yang kini diletakkan di atas meja.
Gambar ibu mendukung Indah ketika masih bayi.
Tiba-tiba aku teringat sesuatu.
Sembilan jururawat profesional yang pernah bekerja di rumah ini semuanya datang dengan kelayakan hebat dan pengalaman bertahun-tahun.
Mereka bukan orang yang tidak cekap. Mereka telah berusaha sebaik mungkin dalam keadaan yang sukar, malah sebahagiannya pernah dicederakan.
Aku sedar kami sekeluarga juga bersalah kerana membiarkan keadaan itu berlarutan tanpa menyediakan sokongan dan perlindungan yang sewajarnya.
Keesokan harinya, aku menghubungi agensi penjagaan terdahulu untuk menyampaikan permohonan maaf kepada mereka yang pernah bekerja di rumah kami. Aku juga memastikan jururawat yang cedera akibat kuah panas dahulu mendapat pampasan dan bantuan yang sepatutnya.
Kemudian, aku membuat satu keputusan besar.
Aku menubuhkan sebuah yayasan kecil atas nama ibu dan arwah Puan Salmah.
Yayasan itu membantu keluarga berpendapatan rendah mendapatkan khidmat penjagaan di rumah, latihan untuk penjaga ahli keluarga dan sokongan emosi kepada warga emas yang hidup bersendirian.
Indah bersetuju membantu merancang programnya bersama pasukan profesional.
Pada hari pelancaran yayasan, ibu hadir dengan baju kurung biru lembut yang sudah bertahun-tahun tidak dipakainya.
Wajahnya berseri-seri.
Ketika aku dijemput memberikan ucapan, aku memandang ibu dan Indah yang duduk bersebelahan di barisan hadapan.
“Saya pernah menyangka saya sudah melakukan segala-galanya untuk ibu saya kerana saya mampu membayar penjagaan paling mahal.”
Dewan menjadi sunyi.
“Tetapi seorang gadis muda mengajar saya bahawa menjaga seseorang bukan sekadar memastikan dia makan, mengambil ubat dan mendapat rawatan. Kita juga perlu mendengar ketakutannya, menghormati maruahnya dan mengingatkan bahawa dia masih disayangi.”
Aku berhenti seketika.
“Dan saya belajar bahawa orang yang menjaga orang sakit juga memerlukan penjagaan, penghargaan dan perlindungan.”
Air mata mula mengalir di pipi ibu.
Aku menyambung dengan suara bergetar.
“Hari ini, yayasan ini bukan untuk meraikan kekayaan keluarga kami. Ia untuk meneruskan kebaikan kecil yang pernah dilakukan oleh dua orang ibu, tanpa mengharapkan apa-apa balasan.”
Tepukan bergema memenuhi dewan.
Selepas majlis selesai, ibu memanggilku mendekat.
“Aditya, mak nak beritahu satu rahsia.”
Aku tersenyum.
“Rahsia apa lagi, mak?”
Ibu memandang Indah yang sedang berbual dengan beberapa tetamu.
“Hari pertama Indah datang, mak sebenarnya dah kenal lagu itu.”
Aku mengangguk.
“Aditya tahu.”
“Tapi bukan lagu itu yang buat mak ketawa.”
Aku terdiam.
“Habis, apa?”
Ibu tersenyum sambil mengesat air mata.
“Mak ketawa sebab buat pertama kali selepas tiga tahun, ada orang masuk bilik mak tanpa memandang mak seperti seorang pesakit yang menyusahkan.”
Dia menggenggam tanganku.
“Indah pandang mak macam mak masih manusia biasa. Dia berani bergurau dengan mak. Dia tak takut pada kerusi roda ini. Dia tak anggap hidup mak sudah berakhir.”
Aku merasakan dadaku sebak.
Kemudian ibu berkata sesuatu yang tidak akan kulupakan sepanjang hayat.
“Mak bukan marah sebab mak benci dunia, Aditya. Mak marah sebab mak takut dunia dah tak perlukan mak lagi.”
Aku memeluknya erat.
“Aditya perlukan mak. Sampai bila-bila.”
Ibu tersenyum.
“Mak tahu sekarang.”
Beberapa langkah dari kami, Indah sedang ketawa bersama Mak Cik Siti.
Aku memandang gadis itu dengan rasa syukur yang sukar digambarkan.
Dia datang ke rumah kami tanpa sijil antarabangsa, tanpa pakaian mewah dan tanpa meminta gaji yang tinggi.
Tetapi dia membawa sesuatu yang telah lama hilang daripada keluarga kami.
Harapan.
Pada petang itu, ketika kami pulang ke banglo, ibu meminta supaya kerusi rodanya ditolak ke taman.
Indah duduk di sebelahnya sambil mendendangkan lagu rakyat lama yang sama.
Aku duduk di atas bangku batu, mendengar mereka ketawa apabila ibu tersalah menyebut beberapa perkataan dalam lagu tersebut.
Cahaya matahari petang menyinari wajah mereka.
Buat pertama kali selepas tiga tahun, aku tidak lagi mendengar jeritan kemarahan dari dalam rumah.
Yang kedengaran hanyalah suara dua wanita yang saling menyayangi.
Dan ketika melihat ibu tersenyum, aku akhirnya memahami satu perkara.
Dua puluh enam tahun lalu, ibuku pernah membantu seorang wanita miskin dan mendukung bayinya tanpa mengharapkan sebarang balasan.
Bertahun-tahun kemudian, bayi itulah yang kembali memegang tangannya ketika dia hampir kehilangan segala harapan.
Kebaikan yang dilakukan dengan ikhlas mungkin tidak akan kembali dalam bentuk wang, hadiah atau kemewahan.
Kadangkala, ia kembali sebagai seseorang yang hadir tepat pada waktunya, ketika kita paling memerlukan kasih sayang.
Dan pada hari itu, aku sedar bahawa perkara paling berharga yang pernah masuk ke dalam banglo mewahku bukanlah perabot mahal, kereta mewah atau barang kemas.
Tetapi seorang gadis sederhana bernama Indah, yang datang membawa lagu lama, sepasang tangan yang penyayang dan hati yang tidak pernah lupa mengenang budi.